Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я поэт,
Сорвавшимся как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся,как маленькие черти
В святилище, где сон и фимиам.
Моим стихам о юности и смерти-
Нечитанным стихам,
Разбросанным в пыли по магазинам
(где их никто не брал и не берет),
Моим стихам, как драгоценным винам
Настанет свой черед.
Марина Цветаева